las ventajas de olvidar

LBD Summer

2009-07-14T06:54:00.000+01:00

Alexander McQueen

Maison Martin Margiela

L´Warren Scott

Giambattista Valli

Ann Demeulemeester

Chanel

Armand Basi One.

The Little Black Dress.
Le Petit Robe Noire.
El Vestidito Negro.
Probablemente, la mayor aportación a la moda del siglo XX que sigue siendo revisitado y reinterpretado en el XXI temporada tras temporada.

La música de Alterego

2009-07-11T11:27:00.000+01:00

CatPeople
Radio

Zapatos Prestados

2009-07-08T18:59:00.011+01:00

Con telas recicladas de anteriores desfiles, con menos luz, sin flores en la pasarela y sin claveles en los asientos de los invitados, con apenas bordados debido a que ya no tiene bordadoras, con poco color, con pocas combinaciones de esas que hacían suspirar, con zapatos prestados, el Maestro Lacroix ha tirado de pasión para presentar la que puede ser su última colección de Costura.
No suelo comentar desfile a desfile. Prefiero hacerme eco de lo que me gusta, me disgusta o me emociona. Y el desfile de Lacroix me ha emocionado.
Porque no se rinde, porque probablemente sea el último gran couturier de los de antaño, porque el ruido de los acreedores en la puerta no puede hacernos olvidar los momentos que nos ha dado. Porque le mueve la pasión por lo que hace y eso merece el máximo RESPETO.
Conozco a un señor que en los difíciles tiempos de la posguerra hizo la Primera Comunión con unos zapatos prestados. A día de hoy no lo ha olvidado. A día de hoy guarda eterna gratitud a la señora (eso sí es una Señora) que se los prestó para que pudiera comulgar. A día de hoy se le llenan los ojos de lágrimas cuando lo recuerda.
Como a la gélida Roitfield abrazando al Maestro.
Es el poder de unos zapatos prestados.
Son aquellas pequeñas cosas...

Divas

2009-06-30T06:57:00.000+01:00

El sábado por la tarde, aprovechando que hacía un sol de justicia (y ya se sabe que por estos lares un rayo de sol basta para echar a la gente en masa a las calles) salimos de cañas a una hora intempestiva: ocho y media de la tarde.
Nos dirigimos de cabeza a la Plaza del Sol donde nos encontramos con los Sres. de B que se unieron a nosotros en una francachela que, al menos para algunos, duraría hasta las primeras horas del alba (qué bonito me ha quedado esto!).

Al grano: es imposible salir a esas horas. Ya no tenemos edad. Todo está tomado por hordas de adolescentes con sus mejores galas dispuestos a meter (si les dejan) y a emborracharse con poco dinero y mucho teatro (lo tuyo es puro teatro...). Da igual. Lo mejor de todo son ellas. Ellos cultivan ese look "me pongo cualquier cosa y el pelo no lo llevo planchado sino que me nace así". Mucha zapatilla, mucha bermuda, mucha sudadera (con el calor que hacía) y sobre todo, mucho calzoncillo. Ya expuse en otra ocasión mi teoría sobre cómo saber la edad de un chico/hombre/varón con sólo mirarle el pantalón. Aclaro: se ha de mirar cómo lleva el pantalón. No otras partes. Eso no suele delatar la edad.

Ellas son un circo. Divas de barrios bien (clones de Lady Gaga, el gran fiasco de la temporada) mezcladas con chonis poligoneras que aportan ese punto de descaro y color tan necesario en estos tiempos de crisis perpetua. Observando esta verdadera pasarela del casual uno entiende en toda su magnitud el fenómeno de la moda pronta. Y también de dónde sale la fortuna del querido y nunca bien ponderado, Amancio (un reconocimiento oficial para este hombre ya!!).
Si la edad de un hombre puede ser adivinada por su forma de llevar los pantalones, la de las chicas es inversamente proporcional al tamaño de su falda (o de lo que sea que les hayan vendido como tal). Cuanto más corta, menos años.

Mención especial para la chica blanquísima de piel, super skinny (todas lo son) de vestido amarillo, taconazos imposibles y pelo copiado de desfile de Galliano. Toda una obra de ingeniería civil que la niña lleva con la misma naturalidad que yo los vaqueros. Quizá con más naturalidad.

Igualmente, mención super especial para el pibón moreno de jersey de rayitas a modo de vestido (insisto: no era un vestido; era un jersey) con las mejores piernas que recuerdo haber visto en directo en mucho tiempo. Se la puso dura (sin perdón) hasta a los indigentes que por allí pasaban. Sus cansados ojos no podían creer que se les despertara el deseo con algo que no llevara la marca Don Simón bien visible.

Las poligoneras son harina de otro costal. Estaban fuera de su hábitat natural, demasiado lejos de los barrios bajos (porque están en la parte baja de la ciudad) pero no hay nada que no pueda solucionar unos vaqueros de pata de elefante de tiro bajo, un buen tanga bien a la vista y unos estupendos pendientes tamaño XXL. Ah, si. El piercing en el labio también es fundamental. Cómo he podido olvidarlo.
Tienen, sobra decirlo, menos clase que las divas pero les sobra caradura y desparpajo natural. Hablan a voces, no ocultan su borrachera (al contrario, la fomentan) y dicen tacos a la velocidad del rayo. Muy grandes. Musas a su manera. Mucho más interesantes que los poligoneros. Nada que ver. Ellos son un royo. Insisten en ponerse dos pares de calcetines en sus zapatillas además de todo lo necesario para completar su uniforme: piercing, gorras, tatus.... un cansancio.
Es lo que tiene el verano, que saca lo mejor de nosotros mismos. Piel al alcance de la mano. Divas ignorantes de todo lo que provocan a su paso. O no?.
Un gustazo para la vista y para los sentidos.

Reacciones secundarias: deseo incontrolable de que una pastilla milagrosa del coñazo de Morfeo te devuelva a los diecisiete después de vivir mil años (como dice la canción).
La cándida adolescencia. El verano. La vida.

Sigue el descuartize posterior a la muerte del gran Jacko. Debo confesar que de siempre me fliparon sus vídeos y esa manera tan personal de entrar a saco en todo lo que hasta entonces (y sólo hasta entonces) había sido la música negra y transformarla en otra cosa. Algo nuevo. Algo diferente e inimitable (a pesar de la cantidad de imitadores que le salieron). Me alegro de ver que la gran Latoya sigue viva y da su opinión al respecto. Me sorprendo al ver a Janet y al padre (aquel que le maltrataba de pequeño) en una entrega de premios compungidos y diciendo obviedades. Me asquea comprobar que la picadora de carne de los medios tiene sustancia para varios meses, algo nunca visto desde Lady Di. Me reconforta ver las únicas lágrimas sinceras de todo este circo, la de sus millones de fans en todo el planeta. Y flipo con su madre haciendo la compra...

El ángel más bello de Charlie también nos dejó esta semana. Me niego a ver ni siquiera un fragmento por pequeño que sea del reality que dejó grabado. No quiero (ni tampoco necesito) verlo. Es demasiado real para alguien tan irreal. Echando un vistazo a la retrospectiva que ofrecen las cadenas sobre su vida, es extrañamente doloroso verla tan joven, tan guapa, tan rubia, tan texana, tan sueño americano...

Igualmente me ha producido una enorme impresión el Callejeros Viajeros de ayer. Mi segundo programa favorito (después de Callejeros Chonis y Tanos y viceversa), dedicaba el viaje semanal a Dubai. Un pequeño país del Golfo que nada en petroleo y es propiedad exclusiva de su jeque. Impagable la cara de palo que ponían dos millonarias españolas cada vez que la reportera les preguntaba por el sueldo que cobran los jardineros, limpia-piscinas, porteros, botones, obreros de la construcción, etc. Claro. Como que no cobran...
Pero la verdadera impresión vino cuando al finalizar el programa, veo que está dedicado a la memoria de una chica que falleció en el accidente de avión que iba de Brasil a Francia. Aquel suceso tan inquietante que nos hizo pensar que Lost estaba haciéndose realidad. Y duele verla tan guapa, tan joven y tan llena de vida. Como Farrah. Como Michael en sus vídeos.

No hay nada más desolador que la muerte de las divas. Del nivel que sean. Del sexo que sean. Del lugar que sean.
La muerte es una hostia de realidad. De ahí la acuciante necesidad de ver la vida como un adolescente...

La música de Alterego

2009-06-27T07:10:00.001+01:00

Michael Jackson
Billie Jean

Hoy no podía ser otra...

Bárbara

2009-06-25T06:58:00.000+01:00

Me gusta su cara, me gustan sus andares y esa forma de mirar mientras desfila. Me gusta que es alta, muy delgada, muy blanca y tiene una expresión extraña cuando sonríe. También me gusta que sea de Vetusta. Orgullo patrio.

Para la gran Ann Demeulemeester

Para McQueen

En Armani Prive

En Kris Van Assche

Para Gianfranco Ferre

En Armani

Debería trabajar más. Y debería tener un grupo de fans en Facebook.

Save the dog!

2009-06-22T06:59:00.000+01:00

Todo el sábado por la tarde buscando unas gafas. Quiero jubilar las que tengo ahora y quiero unas muy determinadas, no me valen cualquiera. El caso es que entre las ópticas que cierran sábado por la tarde, las que destilan bordería y ni caso te hacen cuando entras (la próxima vez iré con un bidón de gasolina como la chica del bestseller de moda) y las que no tienen las que quiero, me encuentro sin gafas y cacareando en el blog. Pero no todo está perdido. Hay una pequeña óptica cerca de casa que tiene un horario totalmente incompatible con el mío. A pesar de eso, el lunes en cuanto salga del trabajo, volaré si es necesario, saltaré rotondas y fuentes (cuyos chorros ofenden a Dios) y llegaré. Con la lengua fuera y al borde del colapso, pero llegaré. Esas gafas son mías y de nadie más.

Con el rollo de las gafas y la necesidad perentoria que tengo de descansar, este fin de semana me ha venido de cine. Ignorando completamente el sol, G y yo nos hemos dedicado a descansar, holgazanear, ir de compras, retozar y dormir mucho. Una carga de pilas importante que, inocente de mi, creo que me va a durar toda la semana. En realidad, no llegará más allá del martes pero de momento me vale. El martes de la semana pasada todavía arrastraba una resaca de pánico.

Los viernes que me quedo en casa soy absolutamente fiel a Callejeros, ese programa de Cuatro especialista en mostrar lo más chungo del país. Me encanta ver esas otras realidades tan distintas a la mía y a la de los que me rodean y que hacen que G exclame una vez tras otra eso tan suyo de "poco paro hay para lo que debería haber". No se le puede tener en cuenta. Es economista y director financiero de una empresa y, como todo el mundo sabe, en temas de trabajo y superación personal es implacable.
El caso es que él es más fan del programita de Cantizano y del mismo Cantizano (no nos engañemos). Yo no lo puedo soportar. Esa mezcla de amarillismo, populismo venezolano y demagogia barata (valga la redundancia) me ponen de los nervios, pero a él le flipa y es notorio que en esto de la pareja, un 50% se reduce a ceder.
Quién me iba a decir a mi, al borde ya del sueño, que vendría Cristina Tórrida, perdón Tárrega, la musa de Telemadrid, a espabilarme de golpe. Resulta que tiene un acosador. Como las estrellas de Hollywood. Como las grandes. Como lo que es.

Mal maquillada, mal peinada y peor vestida (as usual), desgrana con mohínes de labios operados y batir de pestañas la extraña historia de un acoso (sin derribo) de una "jovencita" recién llegada a la capital que poco podía sospechar que caer en las garras del Temprano no iba a ser lo peor de aquella aventura.

El climax (no va con segundas) de la historia viene cuando cuenta, ya no estamos en horario supuestamente protegido, que la única vez que tuvo contacto directo con su acosador fue a la salida de la Cadena Ser en Gran Vía. Alguien la cogió por detrás y mientras le susurraba al oído "esto es para tí aunque ya no te lo podré dar nunca más", le metía en la boca... una compresa. Tal cual. Por si quedaba alguna duda, la Victoria Prego del corazón, la bajita gallego-sevillana-coreo-americana, la auténtica e inimitable Patiño (otra musa de la comunicación y de la "libertad de expresión"), le preguntaba: usada?. Afirmativo. Usada. Lamentablemente. Usada.
Yo ya no entendía nada de nada pero, por suerte, la Tórrida estaba allí para aclararlo todo y para decirle a su fan fatal que ya no tenía miedo (vía cheque de la productora de AR).

Previamente a dedicarse a hacerle la vida imposible a la ex-novia de Temprano, super amiga (o sea) de Alejandro Sanz y esposa (ya no hay crisis) de Mami Quevedo, el acosador había nacido con un cuerpo equivocado. Se puso en manos de la cirujía (la auténtica religión del siglo XXI) y había reparado ese error de la madre Naturaleza. De ahí la compresa. De ahí el que ya nunca más se lo puediera dar. De ahí todo el follón. Yo no podía dejar de pensar en la de veces que afirmé ante quien quisiera oírme que lo peor de Todo Sobre Mi Madre es lo increíble que resulta la historia del transexual Lola (espléndidamente destrozado por Toni Cantó). Eso me pasa por hablar.
La realidad siempre supera a la ficción. Muy grande la Tárrega. Muy grande su historia. Muy grande DEC (Dónde Estas Compresa?). No volveré a hablar mal de Cantizano ni del resto de excelentes colaboradores, profesionales de probado prestigio que amenizan esas noches de viernes en que más me hubiera valido entregarme sin reservas a los brazos de la Mahou (Cinco Estrellas) hasta acabar con las pocas neuronas hábiles que me quedan.

Esto me pasa por quedarme en casa.

Pero las sorpresas del finde sin gafas no iban a terminar ahí. Empeñado en seguir viendo televisión, me enchufo a las noticias de Cuatro más que nada por ver a la gran Marta Reyero (vetustense de pro) y me llevo otra sorpresa que casi acaba con mi pobre y maltrecho corazón.

Casi podía decir con los ojos cerrados lo que iba a ver en las noticias: los de siempre haciendo lo único que saben, destrozar vidas en nombre de nada. La muerte de Vicente Ferrer, alguien que apostó por la vida y la compasión (no como los otros). La crisis permanente y su loca algarabía y la Roja que sigue ganando. Un par de recomendaciones de cine, cero como tres segundos de tiempo a velocidad del rayo y para de contar. Sin embargo, una vez más, debo estar más dispuesto a la sorpresa.
Resulta que Daniel El-Kum, aquel estilista de Supermodelo, íntimo de la Obregón se tiró por el balcón de su casa abrazado a su perro porque había un incendio en el salón.

Me pica la curiosidad y acudo de cabeza donde todo tiene respuesta y nada malo te puede pasar: Internet. Y allí (o sea, aquí), me entero que además de eso, tenía una enfermedad mental y que pudo ser él mismo el que provocara el incendio de su casa. Los vecinos (como siempre) ya lo veían venir pero (como siempre), nadie hizo nada. No digo avisar a la policia por un peligro quizá inexistente (aunque tal y como se está poniendo últimamente El Cuerpo, no me importaría verlos en mi casa un día sí y otro también), pero no hubiera estado mal que alguien se hubiera parado dos minutos a hablar con él en el ascensor, preguntarle qué tal le iba todo, ser humano. Ser más Vicente Ferrer. La mejor información sobre el caso la proporciona El Mundo en su edición digital (a veces lo leo a escondidas). Para esto y todo lo relacionado con conspiraciones, ácidos bóricos y secretos de sumario, el periódico del amante de Exuperancia Rapú es único. En El País (mi periódico de referencia), ni siquiera daban su nombre. A todo esto, qué culpa tenía el perro?. Tomará medidas la Sociedad Protectora de Animales ahora que ya ha terminado San Isidro?.

El fin de semana que viene, ya con gafas nuevas espero, nada de quedarse en casa que, visto lo visto, es super perjudicial. Yo a mis Mahou. Nada de tele que da miedo. Mucho miedo...

La música de Alterego

2009-06-20T10:38:00.000+01:00

Françoise Hardy
Voilà

Los Más Más

2009-06-15T06:52:00.000+01:00

Cada año salen publicadas listas de los más elegantes del planeta, algo que, la mayoría de las veces, suele confundirse con ir bien vestido o llevar un pastizal en ropa encima. Desde mi modestísima opinión nada tiene que ver una cosa con la otra y movido por el sano empuje del culo veo, culo quiero, Las Ventajas publica en rigurosa primicia, su lista de Los Más. Así. No los más elegantes, ni los mejor vestidos, sino Los Más.
He de señalar, que el orden en que aparecen nada tiene que ver con mi predilección por ellos, excepto en el primer caso. Porque, para mí, el primero de esta lista es El Primero.

Carlos de Inglaterra. Príncipe de Gales, viudo de una leyenda y marido de Camilla. Ahí es nada. Además, padre de otro de los integrantes de Los Más. Nadie como él sabe llevar los trajes, los abrigos con años a sus espaldas ni el chaqué gris. Está más allá de modas, tendencias o bellezas. Es el mejor. Un auténtico icono de estilo. Alguien a quien parecerse de mayor.

Sean Connery. En cualquier época y de cualquier manera. Una lección magistral de cómo ser sexy. No de parecerlo ni de intentarlo. Él lo es. Algo que no está al alcance de cualquiera.

Jude Law o cómo vestir increíblemente bien sin parecerlo. El desaliño cuidado más todo lo que la naturaleza da. Ya se sabe que lo que Dios no da, Salamanca no presta (o algo así).

Enrique de Inglaterra. Hijo pequeño de El Más. Por desgracia, su hermano mayor apuntaba maneras pero si olvidamos quién es, en nada se diferencia de cualquier inglés típico. Henry sin embargo, es otro ejemplo de desaliño cool que unido a su puntazo macarra hace que esté aquí por méritos propios.

Hedi Slimane. Ese punto "nunca como" me supera. Debería hacérmelo mirar. Lo se, pero no puedo evitarlo.

Hamid Karzai. Presidente de Afganistan. Ejemplo claro de cómo llevar con dignidad y elegancia un traje regional, demostrando, una vez más, que la elegancia (como la belleza) está en el interior.

Michael Stipe,cantante de REM. Puede que esté aquí movido por mi adoración a su banda y a sus letras pero también por cómo se pone lo que le da la real gana y siempre mola. Siempre. No creo que nadie más aguante el ya mítico antifaz verde de los indios de la Amazonia como él (o como los propios indios). Su faceta pública de activista pro derechos humanos, gay, izquierdista, ecologista, etc, etc. hacen que el círculo se cierre. Muy grande Stipe.

Stefano Pilati. El diseñador de YSL parece siempre recién salido de la ducha. Parece de esa gente que nunca suda ni se despeina, ni llega a casa como si hubiera estado huyendo de una banda de latin kings. Él es impoluto y tiene un buen gusto innato. Un diez.

Y, por supuesto, Tom Ford. Es, junto a Pilati, los únicos a los que se les nota las horas frente al espejo pero eso no le resta ni un ápice de atractivo. Diseñador, estilista, reflotador de casas en decadencia, porno-star, modelo... Nadie diría, a priori, que algo así pudiera salir de Texas (el hogar de W).

Si es que ya lo dice Pereza: "qué difícil ser lo más, qué fácil ser elegante!".

Promesas que no valen nada

2009-06-10T08:05:00.001+01:00

Cuántas veces hemos oído/leído eso de "es la nueva promesa de la moda"?. Visto lo visto, tal vez demasiadas. En un negocio en el que casi cada año hay una nueva luminaria rebosante de nuevas ideas, el término "fugaces" se queda corto para definir cuál es la situación real.
Si en la música (en inglés que es la que, al fin y al cabo, cuenta) cada mes hay un nuevo Bowie, unos nuevos Oasis, nuevos Radiohead y al sonido Manchester le sucede el clubbing y a éste el neo-folk, en la moda parece que ocurre algo parecido. No en las tendencias que, después de todo, forma parte de su propia naturaleza, sino en los nombres propios. Encumbrados por unos medios enfrascados en su propia guerra por ver cuál es más cool (hijos todos de la misma madre), los nombres propios que vendrán a salvar al Mundo Moda pasan tan rápido que ni tiempo nos da a memorizarlos siquiera. Su trabajo suele ser tan efímero y olvidable que rápidamente pasa a ser relegado por una nueva estrella emergente o lo que es aún peor, por la consabida coletilla (que todos hemos dicho alguna vez): "cómo se llamaba aquel diseñador de aquel vestido de (añádase celebdorra al gusto) en los (añádase entrega de premios o festival de postín)?".

Porque, por ejemplo, en qué momento Julian McDonald dejó de ser el nuevo gurú de lo sexy para acabar refugiado en la Fashion Week de Londres (cada vez más provinciana a fuerza de querer ser cada edición más avant garde)?.
Cuándo Henry Holland dejó de hacernos gracia?. Cuándo sus camisetas dejaron de provocar erecciones masivas en los trendys del mundo occidental?. Fué al ver sus clones en toda la Galaxia Moda Pronta o fue antes?.

Desde cuándo Jeremy Scott ya no es nadie (si es que alguna vez fue alguien)?. Desde que a Karly ya no le mola públicamente o desde que Madonna ya no lleva sus diseños (en realidad, sólo fue una vez)?. O desde que Lenny Kravitz ya no pone música a sus (supuestamente) rompedores desfiles?.

Y aquí en el pueblo, por qué Duyos ya no es la Gran Esperanza Blanca?. Alguien sabe qué fue de las niñas de El Delgado Buill?. Perecieron ahogadas bajo los sucesivos premios a la mejor colección de Cibeles?. Y alguien sabe dónde demonios se vende su ropa?.
Por qué María Escoté ya no parece sonar tan guay?. Cuánto de nouvelle le queda a Roberto Piqueras?.

Todo esto puede ser cuestión de una buena colección alabada hasta el paroxismo por los medios voraces de novedad y vanguardia o, simplemente, supuesta novedad vacía de contenido.
Rapidez. La velocidad de la luz para consumo masivo.
Si después de un par de colecciones de Proenza Schouler (ellos me encantan), nos dimos cuenta de que había poca tela que cortar (nunca mejor dicho), cuándo haremos público acto de contricción y correspondiente penitencia por alabar a las Rodarte?. Después de que pase la fiebre amarilla que aqueja a Lady Wintour o a la vez que Lady Obama saca del armario diseñadores latinos?. Menos mal que nos queda Madame Sarko y sus Dior. Menos mal que aún queda cordura.
No es un poco para pensar el hecho de que lo más interesante (y mejor) que se está haciendo actualmente (recordemos que corre el Año del Señor de 2009) sea lo que presentan nombres como De la Renta, Lagerfeld (a pesar de todo), Lacroix, Gaultier, Galliano o McQueen?. Gente que, en el mejor de los casos, lleva más de diez en este barullo.

No es para pensar la continua revisión via vintage de nombres retirados como Alaïa o Mugler?. No es para echarse a temblar cuando la "nueva silueta" que desbancará a las faldas globo y los vestiditos sueltos sean los vestidos de bandas de Hervé Leger que tantas alegrías (y posteriores arrepentimientos, sospecho) dieron a Ana matarilealmaricón Obregón y Azúcar Moreno allá por el principio de los 90´s?.

Cuánto tarda en forjarse una leyenda de la moda?. Una vida entera?. Dos colecciones consecutivas?. Una portada?.
Chanel necesitó toda su vida de trabajo, talento y empeño para llegar a ser lo que sigue siendo. Mucho me temo que nunca tuvo en mente ser una leyenda ni pasar a la Historia. A su favor tenía que eran otros tiempos, algo que juega en contra de los diseñadores actuales (entre los que, seguro seguro, que hay alguno que merece la pena) porque todo ha de ser refulgente, sorprendente y (si puede ser) turgente. Y cuanto antes, mejor.
A propósito de Chanel. El domingo fui a ver su biopic protagonizado por Audrey Tatou y bendecido por la propia maison. Creo que con decir que a ratos me dormí (profundamente) y que lo único que saqué en claro fue una buena tortícolis, ya está todo más que dicho.

Coco: de la rebeldía a la leyenda de Chanel. Pues ni rebeldía ni leyenda. Gabrielle se merecía algo mejor de sus compatriotas. Por suerte, ella no necesita halagos, portadas ni escándalos y mucho menos, una mala (malísima) película. Sólo hay que ver su obra, inseparable de su propia persona y de su vida. Eso es lo que define a un genio.

He vuelto a los comentarios. Soy débil de carácter. Lo sé.
Ah, y gracias a los fans. Ya son 30. Algo que ni soñaba hace bien poco.

Las Ventajas Semanal

2009-06-07T11:35:00.012+01:00

Después de tanto tiempo ausente, mudo y en "modo auto", pensando seriamente dar por finiquitado este blog, hoy domingo 7 de junio, recién levantado, acabándome el segundo cigarro (debo dejarlo ya) de la mañana y antes de ducharme y dirigirme a votar (algo que no pensaba hacer pero en vista de cómo se presenta la cosa con Mayor Oreja, Cañizares y cia, no puedo dejar pasar), resulta que agradezco no haberle dado matarile a Las Ventajas.

Resulta que Silvio Papito Berlusconi, ese señor de look tan fascista años 30, se monta unas orgías de pánico (nuclear) en su villa de Cerdeña, rodeado de zorritas poligoneras de esas de minifalda, pelo de plancha y botas a la rodilla. Impagables las fotos excluivas de El País de hoy. Espero que el supuesto escándalo del neofascista este sea que se lo paga (o sea, las paga a ellas) con dinero público del país de Giorgio y Donatella. Espero que el escándalo no sea una poya por aquí y un tanguita por allá. Mataría por saber qué opina de todo esto su íntimo amigo el de los cincuenta y tantos guardaespaldas y su mujer guerrillera (de Cristo Rey), por no hablar de su yerno Agggg. Es que ya se sabe que la derecha cuando se desboca pierde el norte...

Otro que parece haber perdido el norte es Pedro (Almodóvar, no confundir con el sempiterno novio virgen de Heidi), en sus críticas (guerra abierta) contra el maestro Boyero y su jefe Borja Hermoso. Leo su blog con detenimiento y debo confesar que no me aclaro mucho. Se empeña en dejar claro que lo suyo con Boyero no viene a cuento de las malas críticas a Los Abrazos Rotos pero no deja de parecer una pataleta infantil (con perdón). Llega un momento en la vida en que ya no aguantamos ni a la madre que nos parió?. El Almodóvar de Pepi, Lucy, Bom o de Átame hubiera montado semejante pifostio por una mala crítica?. Los homenajes en Cannes y el honoris causa en Harvard le están haciendo perder pié?. Son sólo inocentes preguntas. No hay mala intención en ello (estoy en un momento en que las polémicas me interesan cero y no te cuento si me atañen directamente...). Una mala crítica con una polémica adecuada puede ayudar a publicitar una obra, digamos, regular?. Más preguntas sin respuesta.

La iglesia (católica, cuál si no?), está otra vez en la palestra por un quítame allá esas pajas con menores y Cañizares afirma sin rubor que es peor el aborto que la pederastia. Es fácil hablar cuando algo no te afecta, cuando sabes que jamás vas a verte en la que probablemente, sea la decisión más jodida de toda tu vida. Mientras tanto, nos volvemos a escandalizar (qué cansancio!) por algo que todo el mundo sabe desde siempre. Toqueteos de sacristía y babosos sin conciencia. Mientras tanto, es mucho más cómodo cargar contra las mujeres que abortan que contra los viejos (o no tanto) que manosean de paso que joden la vida para siempre a cualquier menor que les pille cerca. De las declaraciones del cura este de Canarias no pienso ni comentar nada. Bueno sí. Recordar la frase mítica de Santiago Segura en Airbag: "la culpa es de los padres que las visten como putas...". Pues eso.

He quitado los comentarios, aunque conociéndome en cualquier momento puedo volver a ponerlos. Mientras tanto, arriba hay una dirección de correo donde podeis ponerme verde o lo que querais.

Friday I´m in love

2009-06-05T19:32:00.002+01:00

Viernes y lloviendo, para variar.
Para variar, me voy a tomar algo.
Para variar, me prometo no pasarme.
Prometo postear algo más interesante en breve (para variar) pero, de momento, me siento un poco Amanda Gris.
Hoy me han vuelto a decir que cada vez estoy más delgado (para variar). Yo cada día me veo más mono, a pesar de todo. Cuestión de matices, supongo...

Héroes

2009-06-02T22:51:00.002+01:00

Se que puedes regenerarte, pero no quiero que sufras...

West (puede volar) a Claire (puede regenerarse).
Save the cheerleader, save the world.

Niñatos

2009-05-28T06:55:00.001+01:00

A G le encanta un programa que ponen los martes por la noche en La 1: Los mejores años. Factoría Gestmusic para el mundo. Es fascinante, no por las canciones, que son previsibles, mal escogidas y casi siempre mal interpretadas por triunfitos de 2ª división. Tampoco por las supuestas gracias de Sobera ni de sus ayudantes, que si una es mala la otra es peor.
Su encanto tampoco reside en las monerías sin límite de Iván (K) que cada día está más loca, si eso fuera posible. Ni en el gran Chepablo que iba a ser el próximo Alejandro Sanz y se quedó en pianista de Cine de Barrio. La verdadera fascinación estriba en ver el paso del tiempo que sin piedad alguna (como suele ser su costumbre), arrasa con todo aquello que el bisturí no remedia.

Así, es posible ver a la grandísima Patty Bravo mil años más joven en 2009 que en 1968. Porque, por si quedaba alguna duda, varias pantallas gigantes recuerdan al respetable quién eres mientras ven (atónitos la mayoría de las veces) en qué te has convertido.

Mención aparte merece el cantante de The Blow Monkeys (típico grupo de los 80´s máximo exponente de los one hit artist) que parece que se comió a aquel semidiós de flequillo y todavía no lo ha digerido del todo. O Danza Invisible que parecen directamente sacados de un geriátrico para la actuación (lo que les pagan debe dar pánico) o La Guardia, o Seguridad Social (otro que se comió al cantante) por no hablar de viejas glorias como Los Brincos, Los Bravos, Salomé... que directamente, no pueden ni con el micro.

Si el paso del tiempo es inexorable y cruel, no lo es más con los astros del pop?. No me refiero a los que siguen en activo que a fuerza de verlos y de generosos retoques parece que el tiempo los ignore, sino a aquellos que todos tenemos en mente como una imagen congelada en el tiempo.
Si una noche de borrachera gloriosa bailas descontroladamente Sabor de Amor (mientras cantas con más sentimiento que acierto), es a un señor mayor con ojeras y movientos espamódicos a quien ves en tu cabeza o a un veinteañero de pocos kilos y muchas hombreras?. Es más demoledor el paso del tiempo con ellos que con el resto de los mortales o es que al estar más expuestos es más evidente?.
Alguien dirá que todo esto da igual, que es pura frivolidad, que lo importante es que una canción sea lo suficientemente buena como para que perdure en el tiempo y bla, bla, bla. Y posiblemente sea cierto. Pero no es menos cierto que no nos gusta ver envejecer a los ídolos sean cuales sean y del ámbito que sea. Lo mismo me da Simon Le Bon intentando volver (con la frente marchita) por sus fueros que Pelé anunciando Viagra.

Alguien reconoce en la actual Sara Montiel a la responsable directa de millones de masturbaciones masculinas (y femeninas) en El Último Cuplé o La Violetera?. Son dos personas distintas que nada tienen que ver entre sí.
En cierta ocasión, una señora muy mayor y muy sabia a la que adoraba, hablando del paso del tiempo me dijo: "lo que eres fuí y lo que soy, serás y si no, pobre de tí!". Acto seguido, añadió: "vaya mierda!". Creo que ahí se resume todo. Cuando José María Cano dejó Mecano dijo que ya no tenía edad para estar en una banda de pop. Así como el rock tolera bastante mejor las canas y las arrugas (Rolling Stones, Bob Dylan, Patti Smith, Crissie Hinde...) el pop es más tiránico porque se nutre de belleza, talento y juventud.

De estos tres ingredientes básicos, los dos primeros se tienen o no y el tercero es tan efímero que cuando quieres darte cuenta, ya sólo le ves la espalda en la lejanía.
Pura crueldad.

Y hablando de belleza y juventud, Robert Pattison en las fotos. Es el protagonista absoluto de Crepúsculo (el Dirty Dancing de los 2000 aunque mejor) y mi última obsesión.

Nieve, Huracán y Abismos

2009-05-12T18:49:00.002+01:00

Hay días que las noticias te golpean en el alma. Hay días que es mejor no enterarse de las cosas. Hay cosas que no por esperadas, dejan de dolerte. Hoy es uno de esos días...

Antonio Vega
A trabajos forzados

Desidia (y no al borde del mar...)

2009-05-06T18:50:00.005+01:00

Estoy de un vago con esto del blog que alucino hasta yo. Algún día tendré que volver a actualizar. De momento, no encuentro nada que valga la pena reseñar si exceptuamos, claro está, el tremendo gomón de mi adorada Alaska en un concierto, el pase de vueltas de la rapera viejuna en la fiesta de Vogue USA (merecedora de un Saldos Arias si estuviera de humor; por esta vez te libras...), los tres kilos engordados en una semana por el Señor Q (ante lo cual no se qué decir), el "acoso" a Britney Calva por parte de una fan tan enloquecida como ella misma, el nuevo y maravilloso anuncio de Chanel con Audrey Tatou (puritita casualidad),la gripe porcina, perdón, gripe A, la caída del Imperio Gürtel, el divorcio-escándalo de Lydia Quierosercuquina Bosch (a mi amiga Clara Clarividente la tiene en un sinvivir)...

El mundo y su loca algarabía. Y yo con esta astemia bloguera...

La música de Alterego

2009-04-25T10:39:00.000+01:00

The Housemartins
Happy Hour

The bitch is dead (Segunda Parte)

2009-04-22T10:58:00.034+01:00

Los rusos dicen que Moscú es como América (del Norte, se entiende) y San Petersburgo como Europa y que para conocer el alma auténtica del país, debes conocer los pueblos. Así que, ya puestos, nos fuimos a conocer dos pueblos bastante turísticos que están cercanos a la capital: Vladimir y Suzdal. Si en las ciudades ya es prácticamente imposible encontrar alguien que hable inglés (español ni soñarlo), en los pueblos es misión imposible.

Para hacerse una idea del estado de las carreteras rusas, basta señalar que estos pueblos están a 138 km de Moscú y que nosotros tardamos (a buen ritmo y con una sola parada técnica) la friolera de tres horitas (más otras tantas de vuelta). A lo largo de la carretera y en cuanto dejas atrás los atascos de la ciudad, se alinean las famosas dachas: casitas de campo que el régimen soviético regalaba a los ciudadanos y que a día de hoy, es una de las costumbres más populares del país. Al parecer, casi todo el mundo tiene una y vistos los atascos que se forman los viernes por la tarde, no es de extrañar. Algunas están en condiciones lamentables, debido a las nevadas, el viento, la lluvia y el abandono. Otras resisten como pueden el tirón de los años, desafiando el paso del tiempo con sus fachadas de colores vivos. Por último, también están las que, gracias a la prosperidad económica de sus dueños, han parido nuevas construcciones anexas que poco o nada tienen que ver con las dachas tradicionales. Tras la perestroika y la caída del imperio comunista, el Estado dio la oportunidad a sus dueños de comprar el terreno a precios simbólicos.

En Vladimir (primera capital de Rusia en tiempos del príncipe Vladimir Monomaj) hay poco que ver: el monasterio Dimitrievski y el de la Asunción. Lo verdaderamente interesante de este pueblo es el lugar en sí mismo. Visto con el deshielo de abril (que hace que todo sea más feo), es fácil imaginarse las condiciones de vida aquí durante los eternos inviernos rusos. Las calles están desiertas y algunas sin asfaltar. Entre Vladimir y Suzdal están llenas de gente que sale a las puertas de sus casas a vender... ositos de peluche!. Tal cual. De todos los tamaños y colores y envueltos en fundas de plástico para protegerlos de un clima siempre imprevisible. Es como una ruta del bakalao pero con ositos de peluche. Nadie supo decirnos a qué era debido: supongo que, simplemente, a la necesidad de buscarse la vida.

Ante la imposibilidad de encontrar un restaurante (al menos yo no vi ninguno), comimos en una casa particular. Su dueño, un pintor, aprovecha su amplio comedor para recibir a gente y de paso, vender alguno de sus cuadros. La comida estupenda. Rica y abundante. El servicio, limpio, rápido y siempre afable. La hija pequeña del pintor bajó de su cuarto (muerta de la vergüenza sospecho) para tocar el piano al final de la comida. Había gente que hacía fotos. Hay gente que no quiere viajar, sólo quiere hacer fotos. En la mesa coincidimos con una pareja de Barcelona. Ella trabaja para Dolce & Gabbana. Es facilmente imaginable por dónde discurrió la conversación...

San Petersburgo es una ciudad como de los cuentos. Tiene algo más de cinco millones de habitantes pero no ha perdido el aire provinciano. La gente es menos moderna que en Moscú y más europea. La policia, al contrario que la corrupta moscovita, no tiene derecho a pedir al turista ningún tipo de papel, algo que se agradece después de tres días en la capital cargando con todos los papeles imaginables (en versión original): desde el pasaporte hasta el permiso de inmigración o el visado.

Todo empezó por el tradicional "culo veo, culo quiero". Los nobles, siempre necesitados de estar cercanos al poder, construyeron palacios que rodean el imponente Palacio de Invierno de los zares. Como la ciudad está plagada de canales, no había sitio para jardines con lo cual, están todos unos pegados a otros, conformando una peculiar y extraordinariamente bella geografía urbana. Paseando por San Petersburgo es imposible decidir qué palacio es más bonito o qué edificio más impresionante. Tras arduas deliberaciones conmigo mismo, creo que el palacio del Conde Orloff (regalito de Catalina la Grande a su amante favorito) y la actual Casa del Libro (antiguo edificio de la marca de máquinas de coser Singer) son lo más increíble de la ciudad. El Palacio de Invierno no cuenta. Eso es algo para lo que no hay palabras.

Aparece como de repente a pesar de sus dimensiones. Doblas una esquina, entras en una plaza y ahí está, con su carga de siglos y su historia. Es fácil imaginarse la revolución de los Decembristas o a los soldados cargando sin piedad contra la multitud que pedía pan y que portaba retratos de los zares para demostrar así que querían que su rey les escuchara. Pero, desgraciadamente para ellos, su zar era un hombre débil, acojonado ante la ambición de su mujer y que no hacía nada ante la creciente influencia de Rasputín (vaya personaje) sobre la zarina. El resto, es historia.

Al otro lado del río Neva todavía se encuentra anclado el acorazado Aurora, con sus cañones que (teóricamente) no apuntan a ninguna parte pero que en su momento, lo hacían directamente hacia la inmensa mole del palacio.
En esta ciudad es muy fácil encontrarse con bodas. Los novios rusos aprovechan para hacerse fotos por todas partes. Siempre les acompañan un chico y una chica con una banda roja o blanca. En contra de lo que pudiera parecer, no son Miss y Mister Rusia haciendo horas extras, sino el mejor amigo del novio y la mejor amiga de la novia. De la ropa que se ponen para casarse no pienso decir nada. No creo que pudiera...

La sola posibilidad de visitar el Hermitage ya conseguía ponerme nervioso. Soy muy freak con las cosas que me gustan, lo se, así que ahí estaba yo con las piernas temblonas tras una fila de japoneses ante las escaleras de mármol blanco que llevan directamente a uno de los museos más importantes del mundo. Comenzó como colección privada de la gran Catalina la Grande. Qué mujer!. Era fea como un pié, apenas alcanzaba el metro sesenta de estatura pero aún así, es admirada por todo su país, colecciona la nada despreciable cifra de 138 amantes de todas las clases sociales (tras el paso por la cama, ella misma se encargaba de darles un título) y además, nos dejó para siempre el Hermitage. Se llama así porque la Gran Cata decía que allí sólo entraban ella y sus ratones...

No se puede explicar, al menos yo no puedo. Cómo explicar tantos Leonardos, Velázquez, Goya, Gaugin, Monet, Renoir, Picasso... por no hablar de arte egipcio, griego, ruso o de la colección de joyas, vestidos, telas... Una maravilla que, desgraciadamente, hay que visitar con el turbo puesto. Cosas de la globalización y de las guías del museo que son como profesoras de primaria con mala leche y mucha prisa. Se dice que si dedicas un minuto a cada cuadro o tesoro que hay en el Hermitage, necesitarías tres años sin salir del museo para verlo entero. Una pasada.

Pero San Petersburgo es mucho más. Es, sobre todo, la propia ciudad. La calle misma. Con al Avenida Nevsky como arteria principal, a sus lados, además de palacios están las iglesias más importantes de la ciudad: la Catedral de la Virgen de Kazán (conocida en la ciudad como El Vaticano por su parecido con la plaza de San Pedro de Roma) y la iglesia del Salvador Sobre la Sangre Derramada (desde luego, para nombrar las iglesias, los rusos son únicos). En la Virgen de Kazán había culto ya que coincidimos con la Pascua Ortodoxa que se celebra justo una semana después de la Semana Santa Católica. Me llamó mucho la atención la religiosidad de todo el mundo. Las iglesias estaban a rebosar y el culto ortodoxo tiene algo de ancestral que lo hace verdaderamente inquietante. La gente no se sienta (no hay bancos) por respeto, toda la iglesia huele a humo de las velas, el pope repite en el medio lecturas que suenan a mantra mientras todo el mundo le escucha con la cabeza mirando al suelo (todo el tiempo). Si entras con las manos en los bolsillos, es muy probable que alguien te llame la atención (le pasó a G), pero, curiosamente, es fácil encontrar dentro de la iglesia puestecitos que venden no sólo velas sino todo tipo de souvenirs religiosos. Las iglesias rusas son impresionantes tanto por fuera como por dentro.

Enfrente de nuestro hotel (mucho mejor que el de Moscú) había un monumento a la resistencia de la ciudad durante el cerco al que fue sometida durante la II Guerra Mundial. El de San Petersburgo es grandioso, como no podía ser menos, pero en cualquier pueblecito puedes encontrarte un pilar con las fechas que recuerdan aquellos tiempos.
No podíamos dejar sin visitar el Palacio de Catalina (residencia de verano) ni el increíble Palacio de Peterhoff, con sus fuentes de tres kilómetros que desembocan en el Báltico y su arena cubierta de una gruesa capa de hielo.

Vuelta a casa: vuelo San Petersburgo-París. Todo bien hasta llegar a ese agujero del infierno que se llama Aeropuerto Charles De Gaulle. Más controles, más colas, más bordería made in France. Delante de mí en la cola, iban dos chicos estadounidenses y es muy curioso comprobar hasta qué punto están acostumbrados a esto de los controles y la seguridad. Para empezar no llevaban playeras con cordones (algo que debería habérseme ocurrido a mí), con lo cual se las quitaban super fácil. Tampoco llevaban cinturón. Menos tiempo perdido. Uno de ellos, llevaba gafas de sol y gorra de beisbol (lo que viene siendo el uniforme yanky) que se quitaba docilmente para que el maleducado empleado francés le mirara con cara de nada y le permitiera pasar.
Aterrizamos en la terminal 2E y nuestro vuelo salía de la 2G. Carreras por los pasillos para coger el avión. Llegamos de milagro, realmente en el último momento y con un cabreo considerable.

Yo iba de esta guisa: cinturón, chaqueta, plumas y la bufanda en las manos; playeras con los cordones desatados y pantalón a medio caer. Todo esto mientras corría como alma que lleva el diablo. Un cuadro.

A pesar de todo, el viaje fue maravilloso. A pesar de los controles del aeropuerto, del frío ruso, del fallecimiento de mi cámara...

Además, B y E quieren que Alterego sea el padrino de su hijo/a que nacerá en Octubre. Un motivo más para no olvidar nunca la Madre Rusia. Felicidad envuelta en frío y sopa de remolacha...

The bitch is dead ( Primera parte)

2009-04-21T10:12:00.000+01:00

De todos es sabido que no es de buena educación hablar mal de los muertos pero, de todos es sabido también, que a veces hay que dejar salir la mala educación genética que todos llevamos dentro. Y es que mi cámara de fotos (que Dios la confunda!) no encontró mejor momento para pasar a mejor vida que durante mi primer día de estancia en Moscú. Se intentó de todo: respiración asistida, by-pass, trasplante de urgencia... pero la muy traidora había expirado ya. Con lo que hemos sido el uno para la otra!.
Con esta papeleta, no me quedaba otra que improvisar, o mejor dicho, apelar a la bondad de (en este caso) los conocidos. De todas formas, antes de exhalar su último suspiro digital, aún dejó que le metiera dentro algunas fotos aunque no muchas. Espero que me permita descargarlas antes de ser enterrada en el fondo del cubo de la basura. La parte buena es que cuento las horas para tener una nueva y (espero) mejor.

El viaje empezó con un madrugón de esos que no pueden ser sanos se mire por donde se mire. Primera parada: aeropuerto Charles de Gaulle de París. Sin duda, el peor aeropuerto del mundo. A la tradicional mala educación y cara de palo de los franceses hay que añadir controles absurdos de seguridad cada quinientos metros que a la vuelta casi nos hacen perder el avión que debería devolvernos a la Patria Querida. Pensarán que desde la última vez que me obligaron a despelotarme (unos doscientos metros más atrás) me había dado tiempo a fabricar una bomba y esconderla?. Por lo menos a G siempre le tocaban chulazos en el cacheo. A mi, la versión "femenina" de un funcionario de prisiones. Me sentía como Rossy de Palma en Kika, "rodeá de tías tol santo día!". Habría que inventar una solución, algo así como: "quiere el billete con magreo y mala hostia en París o lo pasamos por alto?".

Moscú desde el aire ya da una idea de lo que te vas a encontrar en tierra. Una mega urbe de once millones de habitantes (sin contar zona metropolitana) con una contaminación extrema y un tráfico demencial. Los rusos no respetan las señales de tráfico, los límites de velocidad en la ciudad (van a mil) ni los pasos de cebra. Eso sí: en una calle del tamaño de la Castellana (por ejemplo) pasas por cualquier sitio que no sea un paso de peatones ni un semáforo (el rojo lo consideran algo orientativo) y con sólo alzar la mano, los coches paran y te dejan pasar. Primera curiosidad local a la que has de acostumbrarte si quieres volver al hotel sin pasar por la sanidad moscovita. La ciudad está repleta de pasos subterráneos que huelen a pis y donde siempre hay gente bebiendo. Algunos de estos pasos se han convertido con el paso del tiempo en auténticos mini mercadillos donde puedes comprar desde tabaco (baratísimo; el Chesterfield al cambio, unos 70 céntimos de euro) hasta flores o imitaciones falsísimas de huevos Fabergé. Otros están tan desiertos y son tan oscuros que lo único que te queda es apretar tu culito occidental y acelerar por lo que pueda pasar.

La ciudad es simplemente, impresionante. Todo es grande y todo es excesivo. Edificios de la época soviética conviven con lo último del capitalismo sin (aparentemente) conflictos importantes. Enfrente del antiguo edificio de la KGB (que da un miedo que te pasas aunque lo veas a plena luz del día y con sol), está uno de los centros comerciales más exclusivos de Moscú: Ferrari, Lamborghini, Jaguar y Mercedes en la parte derecha y Cavalli, YSL, Ferragamo, Bottega Venetta y Cartier en la otra. Es una ciudad de contrastes: Ladas de la etapa soviética con más años que el hilo negro circulan como pueden esquivando los BMW, Audi y Toyota de última generación. Abrigos de paño, gorros de piel y pañuelos de flores en la cabeza comparten asiento en el metro con bolsos de Gucci, pantalones pitillo y taconazos de vértigo. A las moscovitas les apasiona un buen tacón y (algo muy curioso) una buena media de cristal. No creo que sea por el frio porque no creo que esas medias protegan mucho, sino porque, simplemente, les gusta. Lo mismo que les apasiona salir pintadas como puertas a las ocho de la mañana.

Los rusos (hombres) se dividen en dos categorías: los feos sin más, adictos al mafia-look (pantalón de vestir negro, zapato negro y cazadora de cuero negra) y los medio monos, que son una mezcla entra chapero de extraradio y modelo de Hedi Slimane. Muy poco que reseñar en este aspecto.
Las rusas son en general, guapísimas. Paseando por Moscú o San Petersburgo uno entiende la invasión de modelos del este en las pasarelas del mundo. Todos (ellos y ellas) tienen una piel increíble. Sin duda debido al frio. Algo que en Moscú no disfrutamos mucho (estábamos a unos 13 grados de máxima) pero que en la ciudad de los canales pudimos apreciar en toda su grandeza. La madre que lo parió, qué friío!. Ya le dije a G (estaba feliz) que se fuera olvidando del viaje a Finlandia, Islandia y todo lo que acabe en "andia", excepto Disneylandia.

Presencia patria: por supuesto Zara (alrededor de un 20% más caro que en España) y Pull and Bear, pero también Andrés Velencoso en una publicidad tamaño XXL en pleno centro de Moscú para Ermenegildo Zegna y Penélope Cruz dándote la bienvenida al Mango que hay en el centro comercial subterráneo cercano a la Plaza Roja. También Almudena Fernández en la fachada de Carrera y Carrera de la Avenida Nevsky de S. Petersburgo. Y para de contar.

La Plaza Roja es un universo en sí mismo. Una de las plazas más grandes del mundo, a la entrada conviven puestecillos de matrioskas (han conseguido que acabe odiándolas por saturación) y souvenirs de dudosísimo gusto con el doble de Putin (es igual) con el que puedes hacerte fotos gratis, un señor con un halcón (también para la foto), gente protestando megáfono en mano sobre lo que sea, vendedores ambulantes de caviar, pieles, parafernalia militar soviética y millonarias skinny que no se dirigen a donde todo el mundo, sino a los FABULOSOS grandes almacenes Gum que ocupan toda la parte derecha de la plaza. Dior, Vuitton y compañía vigilan el mausoleo de Lenin (vacío porque al parecer han trasladado al camarada Vladimir Ilich a otra parte porque era muy caro mantenerlo ahí o algo así).

Enfrente de los Gum, las murallas del Kremlin. Algo que no se puede explicar si no lo has visto y cerrando la plaza, una de las iglesias más maravillosas de Rusia: San Basilio, que sólo se puede ver por fuera pero que, aún así, merece mucho la pena. Entre las murallas del Kremlin y la tumba de Lenin, todavía conservan el espacio desde donde el Politburó del PCUS observaba los eternos desfiles militares soviéticos envueltos en paño gris, condecoraciones y pieles.

Si alguien tiene pensado visitar Moscú y Rusia en general que sepa que por muy turístico que sea el sitio o muy bueno el hotel, prácticamente nadie habla nada que no sea ruso. Nosotros estuvimos en una farmacia del centro de Moscú practicando el lenguaje más viejo del mundo con la manceba: el de signos. Todo para pedir un jarabe para la tos. Era para vernos. Seis españoles contra una rusa, todos haciendo gestos y aportando su visión particular ("lo que tu veas...") de cómo decir con gestos que quieres un jarabe.

Nuestro hotel en Moscú era un edificio mastodóntico de la época soviética que por la noche se iluminaba. Fue construído en 1979 para las Olimpiadas y todavía sigue en pié. Más de mil quinientas habitaciones, controles continuos para poder subir a tu habitación (esto es muy habitual) y con una especie de mini Las Vegas en la planta baja. Casino, máquinas tragaperras, cervecerías, tiendas de souvenirs y chicas ejerciendo el trabajo más viejo del mundo en el bar Gagarin cada noche. Yo estaba feliz rodeado de tanto kitsch pero esa no fue la opinión general. Por cierto, Alterego aumentó su colección de camisetas con un vintage de las olimpiadas del 80, con osito Mischa y todo. Más felicidad.

El metro de Moscú: desde luego, no es nada que se pueda comparar a algo ya visto en otra parte. Bóvedas, vidrieras, pan de oro, lapislázuli y mármol en las columnas, mucha propaganda soviética (por todas partes estatuas que hacen referencia a la unión entre obreros, campesinos y partido)... sin embargo, personalmente, me defraudó un poco. Es verdad que tampoco era algo que tuviera especial interés en ver. Así como en el Hermitage ya estaba nervioso al sacar la entrada (y no me defraudó), el metro lo hubiera pasado por alto tranquilamente. Aún así, muy recomendable por excesivo y por raro. Además, son pocas estaciones que están relativamente cerca y se ve en un plis-plás.

Fin de la primera parte.

Próximamente en Las Ventajas: San Petersburgo, aerolíneas rusas, el mundo rural y vuelta a casa.

Alteregovich

2009-04-08T06:58:00.000+01:00

Los Alterego se van de vacaciones. Primero, un par de días cerca del mar y el domingo bien temprano y vía París nos vamos a Moscú. Después, cogiendo las aerolíneas rusas (miedo me da) visitaremos San Petersburgo y dos ciudades más cuyo nombre no puedo pronunciar y mucho menos escribir.

Queda mucho para la vuelta a la rutina. Siempre he pensado que lo mejor de las vacaciones es el previo, esos días en que vas contando, o mejor dicho descontando, las horas que te quedan para dar cerrojazo a tu vida diaria y embarcarte en otra cosa, en algo distinto, algo para recordar.
De repente, a todo el mundo que conozco le ha dado por advertirnos de lo peligroso que es Moscú (y lo caro). No se si será para tanto. Somos un poco inconscientes en ese sentido. Nunca pensamos que nada malo pueda pasarnos. La bendita ignorancia del turista...

Ahora queda por delante otra rutina tantas veces repetida: hacer las maletas (con su consiguiente discusión), apaciguar en lo posible el miedo de G a volar (pedazo invento el Orfidal!), madrugar de manera inhumana para llegar al aeropuerto, embarques, esperas... Me da igual. La perspectiva de conocer sitios nuevos, de viajar con amigos, de hacer miles de fotos y volver con la maleta llena de recuerdos borra todos los inconvenientes.

Alterego se va al país de los zares, el vodka, los multimillonarios excesivos, Anastasia, el Doctor Zhivago, Lenin, las modelos ultraskinny y los presidentes autoritarios.
Felices vacaciones a tod@s!. Nos vemos a la vuelta!

La música de Alterego

2009-04-04T22:58:00.002+01:00

Miqui Puig
El Sirviente

Hoy, un autoregalo.
Me encanta esta canción. Me ayuda a sobrellevar la resaca de la celebración de mi cumple.
Gente variopinta en el cumpleaños de Alterego.
Gracias a tod@s (incluído el que se marchó porque se dormía de pié, no te lo tendré en cuenta...). Gracias a Beltrán por la mini tarta, las luces apagadas en el bar y el cumpleaños feliz. A toda la gente que me llamó por teléfono o me dejó mensajes. A DKNL por su maravilloso regalo. A Merche por el suyo. A Gus y Laura por venir expresamente. A Bego por las risas. A G por todo y por su regalazo. A todos.

Joder!, es que no te vas a callar en toda la película?

2009-04-01T06:57:00.000+01:00

Tras un fín de semana de NO (NO salida, NO alcohol, NO desfase), DKNL, G y yo nos fuimos al cine el domingo por la tarde a ver Los Abrazos Rotos.
Cada vez que voy al cine repito lo mismo: "no vuelvo más". El cine es, junto con la música, la literatura y G, lo que más me gusta en el mundo. Es una de esas cosas sin las que por supuesto que podría vivir pero todo sería más feo, más desagradable y más real.

Aún así, estoy planteándome seriamente no volver. Al menos, hasta que algún alma caritativa y desprendida reabra alguno de los muchos cines que había en el centro y que la especulación urbanística, la desidia o avaricia administrativa y el supuesto progreso mandaron al cielo de los cines cerrados, con toda su carga de historias, risas, llantos, tiroteos en callejones oscuros, duelos al sol, besos en playas desiertas o bajo la lluvia de Nueva York después de buscar un gato que una chica rara dejó escapar de un taxi para que no fuera partícipe de tanta tristeza.

Si un día la Vida y Murphy y su ley implacable me convirtieran en ministro de cultura (cosas más raras se ven a diario), mis primeras y urgentes medidas serían dos:

1) Obligar a todos los artistas supuestamente ultrajados y robados a ser manteros por un día (ya verás cómo se les pasaba la tontería) con Ramoncín a la cabeza (a este un més más por bocazas) y

2) Hacer una ley del cine que obligara a:
2.a) Quitar de todas las salas los chiringuitos que venden refrescos, gominolas, chucherías y palomitas a precios de Chanel y sustituirlos por el tradicional ambigú, donde poder tomar una copa y fumar un cigarro en el descanso de las películas largas. El tradicional "visite nuestro bar"...
2.b) Obsequiar a los espectadores, junto con la entrada, con un manual de buenas costumbres de estricta observancia dentro de la sala.
A saber: móvil apagado o en su defecto en silencio y si se te olvida y te suena, prohibido cruzarte el cine hablando como si estuvieras en la calle (aunque te parezca bastante improbable, a nadie le interesa tu conversación, catet@!). No hablar durante la película y mucho menos en voz alta (aunque pueda parecer algo innecesario, es sin duda, obligatorio recordarlo). No "radiar" la peli con comentarios del tipo: "es el hijo que ella tuvo de joven". El resto de la gente YA lo sabe. NO es ni tonta ni sorda.
No quitarse los zapatos. Por muy buena ventilación que tengan estos sitios, es conveniente NO OLVIDAR que es un local cerrado, y sobre todo y fundamental, RESPETAR al prójimo MÁS que a tí mismo (visto lo visto!).

Reconozco para mi desgracia que en esto soy muy talibán, como muy bien se encargan de recordarme G y DKNL con la boca rebosante de cosas ricas en azúcar, grasas saturadas, antioxidantes y colorantes con todo el abecedario en su fórmula química, y por ello estoy dispuesto a pagar un precio muy alto para alguien que, como yo, ama el ritual de hacer cola, sacar la entrada, ver los trailers (me encantan porque algunos son mejores que la propia película), tararear (para mis adentros profundos que uno tiene una imagen que mantener) la cancioncilla de Movierecord, sentir la moqueta, dejar que mis oídos se acostumbren al Dolby Surround y dejarme llevar durante hora y media (o lo que se tercie) por otras historias, otras gentes y otras emociones.

Estoy dispuesto a no volver y esperar para ver la peli en mi casa, ese lugar donde puedes comer, despatarrarte y descalzarte sin molestar a nadie.
A la espera del nombramiento y de la llamada de ZP que, gracias a mi, ponga algo de órden en el caos de mala educación en que vive inmerso este país creo que esa será mi mejor opción y, también, mi peor castigo.

Los Abrazos Rotos.- Vaya por delante que soy MUY fan de Almodóvar y que no sólo no me avergüenzo sino que me enorgullece. Una vez dicho esto, tengo que reconocer que Los Abrazos no es una de sus mejores películas. Me habían dicho de todo y todo malo y tampoco es para tanto.

Por partes: no es Almodóvar en estado puro, al menos no el que estamos acostumbrados a ver o el que esperamos cuando pagamos una entrada de cine pero NO es una mala película. Qué es lo que no funciona entonces?. Desde mi punto de vista, dos cosas: primero, le falta historia. O sea, le falta ese historión made in Pedro que recuerdas durante mucho tiempo y que sobrevive e inclúso sobresale sobre toda la comedia, el melodrama y los números musicales con que lo adorna.
En Los Abrazos hay multitud de historias interesantes y el director se centra en la menos atractiva de todas ellas. El guión es flojo, flojo, por decirlo suavemente y al final, parece que como si quisiera hacerse perdonar, mete con calzador una escena de comedia con Carmen Machi haciendo de Aída. Inexplicable. Eso sí, en esta parte la gente se parte de risa. Cosa que por otra parte, no es tan raro si pensamos que llevan una hora larga (larguísima) deseando reirse con cosas tan graciosas como "cocaína", "polla" o "felación". Para partirse.

Segundo: Almodóvar ha querido hacer un thriller y no le sale. No sabe. Le ocurre como a su personaje de Amanda Gris en La Flor de mi Secreto que quería escribir rosa y le salía negro. Pues algo así pero al revés. Estoy convencido de que la misma historia (flojita) contada en clave de melodrama (que es lo que sabe hacer como nadie) hubiera sido otra cosa.

Una vez dicho esto, hay que señalar que muchos directores españoles o extranjeros se darían con un canto en los dientes por haber firmado Los Abrazos Rotos.

Por primera vez en su filmografía, consigue que los personajes masculinos sean mucho más interesantes y atractivos que los femeninos, que se dividen básicamente en dos: Penélope Cruz guapa a rabiar con Chaneles vintage y un Galliano rojo muy adecuado para partirse la crisma, demostrando que es una actriz fabulosa (y según DKNL con un más que sospechoso parecido a MF) y Blanca Portillo, pesada, plúmbea, densa como ella sola, con la lágrima al borde del ojo durante toda la película, tan intensa que cada vez que aparece deseas que le pase algo malo (a su personaje) que la haga desaparecer para siempre de la historia.

Los hombres están todos increíblemente bien. Desde Lluis Homar (new hunk) hasta José Luis Gómez pasando por Rubén Ochandiano que borda esa mariquita mala (pero mala de dolor) o Tamar Navas, que aunque habla con acento gallego, es tan guapo que se le perdona todo.

Muy reseñable (casi de lo mejor) la breve aparición de Lola Dueñas (hija del pitbull de La Panto). Su escena es Pedro puro, de esas que sólo a él se le ocurren y sólo él consigue que no sean ridículas. Una pasada.

Y después, cosas cuanto menos raritas, como la aparición de Dani Martín (odio su música pero me encanta él) o de toda la chupi-pandi de Davidelfin.

En fin. No es lo mejor que ha hecho pero si alguien aún no sabe si ir a verla mi consejo es que vaya sin dudarlo. Si le gusta Almodóvar no debe perderse Los Abrazos Rotos. Es parte fundamental de su filmografía y creo que ganará con el tiempo como La Mala Educación o Tacones Lejanos.

Harvey.... Harvey Caine!!!!

Si alguien se pregunta el por qué del título ahí va la solución: es lo que "amablemente" gritó DKNL a las marujas parlanchinas que teníamos detras mientras G se hundía en el asiento presa de quién sabe qué...
Desde luego, no se les puede sacar de casa.

Saldos Arias

2009-03-30T06:56:00.000+01:00

Por primera vez en Saldos Arias, sendas colecciones completas de supuestos genios salvadores y visionarios de la moda mundial: Marc Jacobs para Louis Vuitton y las niñas Rodarte.

Marky para Vuitton ha decidido sacar todo del armario (y cuando digo todo, me refiero a todo) y plantárselo encima a las modelos. Desde luego, esta profesión no está reconocida como se merece (por mucho que cobren, que, en general, no es el caso). Total, que se ha ido a los míticos Almacenes Pontejos y se ha dejado un dineral en abalorios, plumas y chorraditas varias y ni corto ni perezoso, como recién salido del drogatarium, se los ha cosido (es un decir) encima de faldas, chaquetas, zapatos y si se descuida hasta en la melena impoluta y el gesto incorrupto de Santa Wintour del Santísimo Vogue (protectora, mentora y auténtica culpable de todo esto).

Puede que las prendas por separado funcionen (sólo faltaba), pero el estilismo, la idea, el concepto que ha presentado en el desfile es como para mear y no echar gota. Y encima el Emporio Condé Nast nos lo vende como lo más más de lo muy muy. Pues no.
Desde Las Ventajas decimos NO y animamos a decir NO a tanta mamarracha del feísmo y el sinsentido. Una cosa es que viejas popstar no tengan más criterio estilístico que los ceros de su cuenta corriente y otra muy distinta, que esto sea algo parecido a la moda, el arte o la creación. Di NO a las pasadas de tarro de Marky.

Las Rodarte son harina del mismo costal. Elevadas a los altares por la misma Santa Patrona que beatificó a Jacobs (y conseguirá llevarle todavía más allá y si no, al tiempo), tuvieron que pasar por una dieta draconiana porque, está claro, las gorditas (por decirlo suave) no venden como diseñadoras avant garde y ultra modernas. Pues yo sigo diciendo NO. NO a que intenten vendernos ESTO como una genialidad y a estas niñas como las nueva Vionnet y Chanel del siglo XXI. No cuela.

Les tengo cierto aprecio sólo por haber cedido a ver su proceso de adelgazamiento publicado con todo detalle (dieta y diarios incluídos) en Vogues de todo el mundo. Pero la ternura no da para más.

Dos colecciones completas en el Saldos Arias. Alguien se imagina los gritos estratosféricos de la blogosfera si esto se hubiera perpetrado en Cibeles por diseñadores de Cuenca, Tomelloso o La Borbolla en lugar de por neoyorkinos??. No lo quiero ni pensar...

La música de Alterego

2009-03-28T11:47:00.002Z

Love of Lesbian
Noches reversibles

Ya es Primavera

2009-03-18T06:57:00.000Z

Pues si lo dice ECI habrá que creerlo. A ver qué vamos a hacer si no tenemos con quién comparar!. Si al menos tuviéramos otros grandes almacenes para que hicieran la competencia, algo así como rollo Macy´s y Bloomingdales o el difunto Galerías Preciados (que aunque no lo recuerdo, era mucho más cool), pero como no lo hay, sólo queda aguantarse y creer a pies juntillas la inauguracion oficial de la temporada por la tiendecita (es un decir) en cuestión que en estos casos ya se sabe que es como El Zaragozano, no falla nunca.

Es lo que tiene vivir bajo la dictadura del GAU (Gran Almacén Único). Claro que, viendo como va todo esto del comercio, no se si tiene mucho sentido la propia existencia de grandes almacenes hoy en día. No lo tengo claro porque no soy nada aficionado a comprar en ese sitio, ni siquiera a entrar por una cuestión de salud (propia). Todo en su interior me daña, desde la luz hasta el hilo musical pasando por la disposición de la mercancía (a los cinco minutos ya no distingo una licuadora de una pashmina) o los olores (la sección de perfumería es tóxica), por no entrar en el tema escaparates que son harina de otro costal.

El caso es que ya está aquí la primavera y lo sabemos no por el aumento de las temperaturas (bendito anticiclón), ni por la más que probable megaexplosión de alérgenos en el aire tras un invierno siberiano. No. Lo sabemos por el anuncio de ECI. Las cosas como son.
Siempre nuevos y siempre iguales. Las modelos saltan a cámara super lenta por una ciudad gris en la que balcones y terrazas empiezan a llenarse de hierba o enormes cortinones con flores como de grabado de biología cubren las fachadas de vetustos edificios.
Todo esto, acompañado con música ambiente que en algunos casos se mete en la cabeza más que la cancioncilla de Baute y Marta Sánchez (maldita sea, ya está aquí otra vez con sólo nombrarla) y, por supuesto, con ropa.

Ropa que viene siendo más o menos la mismita que la primavera pasada y la otra, y la otra, y la otra... blazers, rayas marineras (ay, que de moda que están, oiga!), trench de verano (novetta!, novetta!) y complementos grandes, cuanto más grandes mejor.
Todo ello, sin olvidar el rollo safari por África (quieroqueRobertRedfordmelaveelpelo) que es siempre muy socorrido.

DKNL tiene una teoría acerca de las mujeres que se visten en tonos marrones que, aún siendo muy interesante, no puedo transcribir que está la cosa muy mala y te atizan una advertencia de contenido por cualquier caca, culo, pedo, pis escrito, descrito, fotografiado o publicado. Lástima (y yo que estoy deseando una advertencia a ver si mi blog despega de una vez!!).

Yo antes pensaba que en ECI sólo compraban las madres. Era un lugar muy de madres de las que todavía preguntan por "la sección de caballero" o que para describir una prenda aluden a su "confección" o excelente "género". Pues el caso es que no. En la tienda que nos trae la primavera (más todas las otras estaciones, los Ocho Días de Oro, La Semana Fantástica, Cortylandia y la propia Navidad), compra todo quisque. Menos yo. Lo cual tampoco tiene que ser necesariamente bueno ni malo. Simplemente, es así. Cosas de mi frágil salud.

Lo que de verdad me gusta de estos grandes almacenes es que tienen leyenda negra. Flipa. Algo que ni Prada (dale tiempo!). Por ejemplo: se cuenta que un avezado gacetillero de provincias escribió un libro contando los entresijos del GAU. Pues bien. Una vez salido a la venta, se dice que fue el propio GAU el que compró todas las ediciones para sepultar para siempre los libros en un sótano frio, oscuro y con más ratas que la celda de Edmundo Dantés.
Otra: se cuenta que a las empleadas (nunca a los empleados) que osan protestar por sus (supuestas) míseras condiciones de trabajo, las destierran a un sótano frio y húmedo (con todos los libros anteriores, digo yo) donde encima, siguen siendo obligadas a ir maquilladas como una puerta.
Otra (en este caso verídica y comprobada): unos amigos allá por el principio de los 80´s tuvieron la idea de editar un periódico que nacía con vocación de independencia, progresía y modernidad. En cierta ocasión, informaron sobre un conflicto laboral agudo dentro del GAU. Resultado: el GAU quitó toda su publicidad del periódico y éste pasó a mejor vida (no se si al sótano con los libros y las empleadas represaliadas). Esto puedo decir que me lo contó en persona (qué nivel) un fundador del periódico de vida breve, que nació con la idea de tocar los huevos al sistema y éste le estrujó los suyos a la primera de cambio.

En mi vida he conocido a dos ex-empleadas de ECI y ambas me contaron cosas truculentas y muy divertidas (para escucharlas que no para vivirlas). Claro que, para ser justos, viendo a estas dos, no tengo muy claro los criterios de selección seguidos por el Departamento de RRHH (lagarto, lagarto). O tal vez sí. Con que respiren y sepan mantenerse en pié, valen. Si además, saben contar (con los dedos) es probable que lleguen a jefa de sección. Algo más común de lo que pensamos en el mundo laboral.
Las feministas recalcitrantes, que aunque parezca mentira, todavía existen, aseguran que alcanzaremos la plena igualdad entre sexos cuando haya mujeres incompetentes en puestos de responsabilidad. Pero si ya las hay!!. Casi (sólo casi) tantas como hombres.

Decía el poeta que "la primavera ha venido y nadie sabe cómo ha sido". Vaya que no!.
Los publicistas lo saben y los jerifaltes del Gran Almacén Único también.
No hay más que dejar caer inocentemente en una frase "ya es primavera..." y esperar a ver qué pasa.
Nueve de cada diez responderán lo que todos tenemos en mente.